Prosa infumable de retales y desechos

¿Te quieres venir conmigo?, ¿te puedo fotografiar?, ¿me darías un abrazo? No contestes, o sí, contesta, pero no me mires, o sí, mírame, pero no me hagas caso, tan sólo déjame por un momento sentir tu voz y tu mirada, pero luego vete, no vuelvas, tranquila, yo no lo haré. Por favor, no pienses en mí, no opines, vete como viniste, yo no existo, sólo tú existes, sólo tú existes en mí.

Yo soy el individuo
A modo de individuo,
A modo de no poder estar, oliendo el olor trágico de gente, de buena gente, de mala gente. Soy individuo, persona sola y asolada, lo demás es triste y pretende deprimir, consigue deprimir, no es más que eso: la gente extraña ajena al individuo que consigo no ser.

Había doblado por la esquina del estante y se dirigía a leer poesía. Frente a mí se encontraba, aislada en el estudio, eso de pensar le otorgaba más belleza. ¡Qué perfil tan encantador!, es una verdadera preciosidad. ¡Oh, Dios!, ¡qué tres ninfas!, ¿a cuál de ellas le dedico mis palabras?, cualquiera concede inspiración, desato mis instintos y las imágenes se multiplican, piel, labios, senos, ojos inmensos perturbadores. A quién hacer caso, con cuál desvivirse, ya está, orgía festiva, depuración de estilo y sueños tridimensionales. Una dimensión, un deseo que pedir. Tres genios en uno, un deseo cada genio y la vida sigue y los genios se evaporan. Los sueños se realizan y se van. Pasa la vida y pasan los sueños, el ámbar de su dulzura se mantiene en el recuerdo. Aquellas tres damas voraces empequeñecen mi suerte, sus recovecos consisten en desnutrir el olvido. Recuerdo y olvido, ambos juguetones aunque serios y crueles. Esto de olvido y de recuerdo, de genios y deseos, es ficticio y queda al margen, vamos a ser un poco ebrios y riamos, transcender camufla al ignorante y al soñador, y más al margen de todo y más presente que nada, queda dicho: “somos el tiempo que nos queda”(Pepe Caballero Bonald dixit).

No debes estar cansado, hace mucho que mostraste tu retirada. Se la mostraste a ellas y a ti mismo. En un momento arruinaste tu condición envidiable, tu maravillosa capacidad testificada en el cada día. Desde que amanecía confirmabas las expectativas de ser, y nunca lograbas ser y aunque no te importaba el fracaso continuo, a veces hasta te preocupaba, disfrutabas de lo sueños y esperanzas que rodeaban aquellos dulces fracasos. Un espíritu tan cautivador no se merece este final sin fin, este golpear con la misma piedra el mismo cristal.Y yo digo: el hacer añicos un reflejo y aplastarlo con la piedra desesperada es una solución, pero te desdibuja. Buena imagen para un pintor digno, incluso para un escritor patético, pero no como medio de vida y de muerte. La tristeza, íntegra, se asoma y encima se ríe, encadenada en la mueca escéptica, en apariencia sabia y siempre comodísima.

Escribiré un estado de alma poblado de cables y torres de luz, de cementeras y espacios inhabitados, de muros y vías solitarias que cruzan túneles grises llenos de graffitis. Describiré una percepción del mundo solitaria entre gente, con la música golpeando en los oídos y los rostros de la gente que muestran hastío, cansancio, resignación, pesadumbre, diferentes imágenes que se superponen ofreciendo la totalidad que se respira en este vagón de tren de cercanías que cojo cada mañana y que me lleva a la gran ciudad en busca de unas horas muertas que se muestran necesarias para seguir haciendo lo mismo o, mejor dicho, para seguir viviendo. Parece que es imprescindible perder algo de vida para poder vivirla plenamente. Hablo de aquellas siete u ocho horas en las que el trabajo nos aguarda, de aquellas etapas de la vida semivacías con las que vamos o, intentamos más bien, allanar el camino para futuras plenitudes. Camus lo dice bastante mejor: “Es normal dar un poco de nuestra vida para no perderla entera. Seis u ocho horas al día para no morir de hambre. Y además todo es aprovechable para quien quiera aprovechar.”

La estatua no se ha movido, las hormigas, fulminadas, han desaparecido del blanco pedestal. Todo se ve distinto desde la mirada impaciente, desde los ojos inquietos de esa estatua que grita “¡he vivido!”. Resulta extraño desviar tan solo un minuto la atención de tan grotesco espectáculo, la estatua permanece fiel al hormigueo invisible que descansa tras su tosco pedestal a ritmo de sana revuelta contra la ruina desesperada de un pasado apacible por imperfecto, delator por cambiante, limitado por cuerdo y propiamente burgués y curvilíneo. Hay que restar importancia, hay que desdramatizar, la estatua dispone de margen y movimiento, de restos implacables y de ansias por materializar propuestas insanas. Diáspora y vinculación con el inframundo y la noche de luna menguante y habitación iluminada.

Reitero mi postura ante el hallazgo de la misteriosa pena
Maldigo sin titubeos y resto importancia al lamento desprovisto de fondo
Digamos que se trata de una duda inaudita y de un afán obsoleto
Los límites insanos del dolor se analizan a mano alzada y repetimos con obviedad lugares comunes y cartas no escritas
El estupor resiste, el dogma prevalece, la estatua se intensifica
Germina el despego, la distancia y la sordidez
Esa puerta que a cada instante es mecida por el viento, su golpe regular, su sonido suave y tenso.
Ritmo cadencioso, miradas afables hacia un pasado de claroscuros, hacia un futuro de luz indefinida, hacia la eterna sensatez y sus requiebros, sus afiladas uñas de ser extraño, desvelos y otredades. Todo responde al azar comedido, reflejo de una vida disfrutada de soslayo con amargas derrotas y victorias de éxtasis y sonrisa.

Y esta prosa de retales, y este desorden andante fruto de la inconstancia, arte innato poblado de felices situaciones que logran dejarte siempre con la miel en los labios y un sentimiento de vacío que a pesar de todo llena.

R.P. escupe sin pudor

Mr. Nobody

Constante donante de una amable sonrisa, buscando alguien que lo quiera escuchar pues de veras tiene mucho que contar. Mucho mucho ha pasado y su verborrea se encargará de que lo disfruten en cualquier acera... cerveza en la mano, porro humeante, lo que haga falta con tal de que le escuche un buen cliente, aunque sea un delincuente. Aunque su ego le de las gracias cómo es debido, en realidad no engaña a nadie y lo tiene bien merecido...

Es el eterno pardillo que lucha con todas sus fuerzas para no parecerlo y a veces comete errores constantes como decir frases que ya fueron dichas por otros antes, lo que engrandece su leyenda de idiota imperdonable. Sólo con mirarlo a los ojos desmontan sus teorías y Mr. Nobody intenta recomponer sus argumentos estúpidos preparados siempre para el beneplácito ajeno. Si este no se produce vuelta a empezar, lo que haga falta hasta que sus ojos vacíos vislumbren una sonrisa que alimente su famélico ego. Necesita a la gente, constantemente, su aprobación, su calor, su abrazo y risa... su constante aprobación! No es mala persona a pesar de sus muchos errores y siempre busca excusas para poder recitarlos con elocuencia pasada de fecha intentando así redimir todas sus faltas... aunque sus ojos nunca mienten, siempre vacíos, su mirada perdida en el infinito buscando soluciones rápidas a los problemas que van llegando... y no paran de hacerlo... ridículos parches que tapan a pedazos su bochornoso estado. Por eso baja la mirada, esconde su alma para no ser descubierto... pero siempre hay alguien que alguna vez lo caza, lo deja desnudo ante una multitud ciega y sorda... "gracias a dios" piensa Mr. Nobody, que además es ateo, solo ha sido una persona... "me da igual que luego lo pregone, ese es su problema..." él sigue con sus divagaciones.

Nunca le había pasado algo parecido, al menos él no lo había percibido. Más tarde descubrió que aquel individuo no fue el primero en robarle sus secretos. "Menudo gilipollas" piensa sin tener en cuenta que lo único que han visto es la cruda realidad. Y Mr. Nobody se agobia, se come la olla, no deja de pensar el pregón y sobre todo en las consecuencias... menudo follón.

Se ha pasado media vida sonriendo sin ganas, con una mirada vacía y casi siempre gacha... buscando reprocidades que pocas veces llegaron.

Un buen día Mr. Nobody se hace un canuto en casa, queda con su gente dispuesto ha cerrar el garito donde movía la mano sin púa... pero una de sus viejas faltas le hace una visita al móvil y de repente ya no tiene las mismas ganas... la cerveza le permite volar por los aires pero su ego bucea en el fango... y al día siguiente ... sin más, deja de ser Mr. Nobody.

Ahora, es.

Una falta:

FB

ANUNCIO DEFINITIVO (Exámenes, la suerte esta echada)

Que amenas y agradables resultan las breves tertulias en los descansos de los decisivos exámenes que estos dos últimos fines de semana de mayo han tenido lugar como colofón a todo un intenso año de duro estudio y sacrificio, me refiero a los exámenes de acceso a la universidad para mayores de veinticinco años... en mi caso a través de la UNED.

Agradables lo primero porque el tiempo acompañaba y es que cuando el sol nos da alegría nada puede ir mal, por eso todo eran sonrisas entre examen y examen... lo que yo imagina un mar de nerviosismo cigarro en boca maltratando los apuntes en busca de ese dato que justo se olvido; de pronto se transformó en bromas y caladas de placer, miradas de complicidad, carentes de preocupaciones, alegría por doquier...

Se escuchaban historias de lo más insólitas; alguien comentaba la facilidad para copiar que estaban encontrando aquí y allá... yo no daba crédito. Hablo de tácticas de la "vieja escuela", muy lejos del tristemente utilizado copy-paste por nuestros escolares actuales. La ya casi olvidada chuleta, el cambiazo, incluso el traspaso de papeles (que no la pérdida, eso es otra cosa... casualmente los papeles suelen perderlos los que no han tocado un libro en su vida). Pero la historia más increíble de todas, la más fascinante, la que no termino de creer, hablaba de algo que nunca escuché... 

Esta historia, que como veis merece un párrafo aparte, comenzaba con la descripción del típico profesor tocapelotas, de esos que están ahí para joder. El anónimo narrador continuó con behemencia su relato, esta vez refiriéndose inevitablemente al alumno, un alumno algo especial. La historia no cuenta porque el profesor decidió poner a este alumno en la mesa del profesor, en un aula típicamente de colegio (es decir pequeña). Se generó un pequeño debate entre los que escuchaban con atención... llegado a este punto del relato, el narrador parecía enojado (quizá por la pérdida de protagonismo). Algunos decían que el profesor sabía que este alumno iba a copiar y aprovechó una pequeña "dificultad" física del mencionado colegial para desterrarlo a la mesa con más visibilidad de todo el aula. Otros decían que era solo por joder, y que solo se dio cuenta del "tema físico" una vez el alumno desplegó su metro ochenta y tres del pequeño pupitre donde donde se encontraba embutido y "lo tenía todo preparado..."

Conjeturas sin importancia en cualquier caso... 

El examen era de matemáticas, pequeño detalle que el narrador se guardó para el final... pícaro él... Sigamos con el de metro ochentaitantos y sus dificultades, ya no solo físicas... ahora tenia otra añadida: estaba en el punto más alto y más visible de toda la clase. Putada! Todos sus planes de copiar se esfumaban por completo... pero no tiró la toalla. Demasiados meses de hospital le habían enseñado a no hacerlo jamás, el primer paso... rellenar la hoja que le había sido dada para resolver unos ejercicios que le parecían jeroglíficos. De repente comprueba sobresaltado que hay no una, no dos ni tampoco tres... sino cuatro preguntas que puede resolver y lo mejor es que no tiene que mover ni el lápiz para hacerlo, es decir que eran tan fáciles que hasta él mismo podía resolverlos sorprendentemente ("ya tengo un cuatro puntos" pensó nuestro amigo).

Por si acaso y con una felicidad que inundaba todo su cuerpo (el contaba con un cero para este examen) siguió rellenando el cada vez más hacinado folio con incoherentes formulas inventadas; raíces cuadras imposibles, ecuaciones de ocho incógnitas, derivadas con función en el complemento directo... de esta forma fue pasando el tiempo hasta que el milagro sucedió (ahora viene lo más interesante, también fue en esta parte en la que el narrador quizá arriesgó demasiado alzando la voz en exceso, acompañándolo con aspavientos varios). 

De repente, otro alumno se levanta para entregar su examen... nuestro amigo sabe que que ese examen tenía muchas posibilidades de estar bien hecho (conocía a ese otro alumno de ante mano). Este, que posteriormente fue conocido como "el que se examina rápido" en un gesto de sangre fría sin precedentes preguntó al implacable profesor si también debía entregar la hoja en la que había realizado sus operaciones (el pícaro compañero ya sabía la respuesta). Al airado "no..." del remilgado docente, el alumno deposito de manera contundente su hoja de ejercicios... justo en la cara de nuestro amigo, justo por la cara en la que todas las respuestas del examen estaban enumeradas... una a una, de la primera a la décima. Cuentan que nuestro amigo, el que presidía la clase en la mesa del profesorado, tuvo una reacción interior parecida a las que tiene Mr. Bean cuando se encuentra en estado de nerviosismo... No sabía que hacer, ¿y si le cazaban? Por lo pronto... nuestro amigo comenzó a copiar entre sus absurdas operaciones todas las respuestas... después disimulando todo lo que su pasado trágico cómico le permitió fue rellenando las casillas del examen tipo test y lo entregó todo lo rápido que los nervios le permitieron... el resto ya es historia... esta historia vaya!!!

Más historias como "deleites de la lengua", "que historia con la historia" o "inglés para todos" pronto serán contadas...

Don Facundo!

y de postre:

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Este parón primaveral esta siendo patrocinado por la UNED.

Gracias por seguir entrando!

El señor Facun.

that looks difficult o la alegoría del pasillo

A la habitación se llega por un amplio y oscuro corredor del que cuelgan cuadros con motivos cinegéticos y algún que otro sórdido bodegón. Sobre una cornucopia de marco rococó se atisba el retrato de un personaje desconocido pero con un gesto que ofrece cierta familiaridad. En sus manos sostiene un álbum de fotos abierto en el que podemos vislumbrar el rostro de una bella joven de piel blanca y ojos negros. Aquel personaje nos mira con altivez, se muestra seguro de su pose y de su energía contenida, de su fuerza impenetrable que asoma en una mirada de impulso. Nada que ver con la mujer que tiene entre sus manos, ella inventa una soledad de abismo, no consiste en el instante sino en infinitud, como si un mar de lágrimas se dispusiera a inundar en cualquier momento su linda palidez. Las sombras que cruzan el pasillo y lo enrarecen actúan como imanes sobre el retrato y su historia, desprenden atracción y confieren al cuadro el halo de misterio que no necesita. Frente a la cornucopia de marco dorado y lentos arabescos gruesos y cansados, se para el curioso y se ve reflejado en el espejo alargado mientras observa, paciente, a la mujer y su hombre, al águila y su presa, ese llanto que no acaba de mostrar el infinito, esos ojos vidriosos y llenos de inmensidad, de la inmensidad infantil e inocente, de la débil propuesta resignada y su belleza.
El pasillo, con la mente en el blanco de la dama, se vuelve interminable, y la estancia se aleja y el curioso se rebela contra sus ansias de querer llegar. Intenta retroceder, la inquietud se lo impide, le paraliza y piensa que mejor seguir adelante, hacia la sala de la luz perdida. Llega, exhausto, con una pesadumbre difícilmente sostenible, el pomo brillante bañado en oro se resiste a girar, siente a su espalda una mano invisible, huye de la idea de que no podrá atravesar aquella puerta, comienza a dar golpes de impotencia y a sentir pánico, comienza a escuchar una voz del pasado que le anima a mover la cabeza y mirar hacia la penumbra del pasillo. El hombre curioso, en un arrebato de locura, multiplica los golpes y la queja, la mueca sonriente brilla en la oscuridad y se aleja con la resignación propia de estar seguro de algo. El hombre curioso contesta con el último intento, esta vez favorable, de abrir la puerta. La desolación se apodera de su rostro, el terror asoma cuando sólo ve que lo único que le espera es la oscuridad de la habitación y su tenebroso silencio.

R.P.

Nuestro personaje se ha despertado solo, nadie a su lado ni nadie en su mente le implica desazón o alivio. Ha desayunado sus dos piezas de fruta solo, nadie ha interrumpido el lento movimiento de su mandíbula mientras observaba, impasible, el armario desconchado que cuelga por encima del fregadero. Nuestro personaje se ha duchado y ha descubierto que una ducha en soledad y nada en lo que pensar no le gusta tanto como él creía. Ha tarareado un tango mientras se vestía y justo cuando se estaba calzando el zapato derecho ha sentido que una ligera sonrisa adornaba su rostro. Ha recobrado posibles fuerzas perdidas y enfundándose el abrigo marrón que se compró hace dos otoños, abre la puerta de su casa y baja las escaleras del portal para comenzar la semana tal y como acabó la anterior, solo y con ganas de seguir adelante, sin miedo a fundados fantasmas dolientes y con la certeza de que todo se cura con un poco de ironía. Allá en el metro destinará su renovado afán a cambiar el orden establecido de las cosas, y con su cuaderno azul bajo el brazo se sentará en el segundo vagón y, mientras gran parte de sus compañeros de viaje leen el best-seller de turno o el infame periódico gratuito que no es más que telebasura impresa, con su bolígrafo rojo se pondrá a escribir fragmentos de algún posible o hipotético comienzo de algo que no acaba de ocurrir pero que marca pautas indecisas para la meta final. Y en cuanto levanta la vista y fija la mirada en el adolescente que, con muy mal gusto, se taladra los oídos con sonidos implacables que retumban en la atmósfera ya cargada del vagón, respira y piensa una barbaridad imposible: todos escribiendo en sus cuadernos las sensaciones que arrastran esta mañana de otoño que parece más fría de lo que en realidad es sólo porque dejamos nuestro hogar y vamos con destino a nuestro trabajo diario.

R.P.

Para Ignacio

Por si acaso no llegaste a escuchar la canción que debería prepararte para tu llegada... aquí te dejo este bonito vídeo, espero que no lo disfrutes...

Don Facundo.

- MUSICACIONISMO (-vol. IX) Kings Of Leon "Only by the Night"

Gracias al Capitán Tang (desconozco de qué sabor se habrá despertado ésta mañana) he vuelto a prestar atención a este album que disfruté en su momento pero quizá deje pasar demasiado rápido por el excesivo número de discos esperando ser disfrutados, algunos de ellos recomendados por ciertos musicacionistas sin sentido del ritmo, siquiera.

A título personal me gustaría volver a tirar de las orejas a todos los modernos, a todos esos que se creen con la capacidad de marcar la tendencia musical... sin tener en cuenta muchas veces la calidad del artefacto sonoro que tienen entre las manos. La mayoría de las veces marcan tendencia midiendola según el grado, o no, del placer que les proporcione la cabeza que tengan en ese momento entre las piernas. (placer o no, suponiendo que sepan lo qué es eso... supongo que a veces lo hacen a boleo, cómo el tristemente famoso redondeo, o cómo el que aparca de de oido)

Dejando a un lado a esos molestos parásitos, hay que decir que este disco es impresionante a pesar de lo rápido que fue sentenciado por los todo poderosos (Me duele España! Miguel de Unamuno dixit) A pesar de que no es novedad, no está demás recordar como los de Nashville parece que dejaron atrás sus influencias religiosas y rindieron pleitesía a grandes mitos del rock en forma de grandes canciones, a seber: el sexo (acompañamos con video), Manhattan (ciudad del rock, video en el post anterior), las grupies (17)...

Es un gran disco en definitiva que no merece el látigo al que se ha visto sometido... por eso nos hemos extendido "un poquito más" esta entrega. Sentimos las molestias.

El vídeo:

King Of Leon "Only By The Night"

Escúchalo.

Señor Bonilla

Disculpas

Este mensaje va dirigido principalmente a los lectores habituales de este humilde blog, página, espacio o como coño os apetezca llamarlo. En cualquier caso es un "blog" que no tiene dueño, ya que es de todos, ni líder, no tiene recetas ni exigencias, pero esto ya lo saben los que lo tienen que saber. Dejadme que vuelva a esos lectores a los que hacía referencia al principio pues hace mucho que no los nombro y tanto Joel como Erin son parte fundamental en mi vida por diferentes motivos... a ellos los pido disculpas.

Y lo hago porque últimamente los tengo abandonados (aunque tengo mis razones claro...) y por extensión a todos los despistados que se aventuran a navegar por estas aguas, que a veces tienden a la marejada... 

Últimamente ando más concentrando en el proceso fotográfico (cualquiera de sus muchas facetas, que no voy a explicar), también algo nervioso por unos exámenes que cada vez más están más cerca y hasta ahora ni siquiera los veía en el horizonte. Ese nerviosismo está respaldado por una falta total e irresponsable de preparación y/o estudio de dichos exámenes... que estoy "acojonao" vamos, pero después de muchas cuentas (las de la famosa vieja) parece que los números salen... aunque las matemáticas no son lo mío (y en esas esperanzadoras cuentas así lo he contemplado, por cierto).

Últimamente, decía, también he estado más concentrado en mi recuperación, en mi rehabilitación fisioterapéutica vaya, también he estado disfrutando del sano ejercicio de la socialización (que recomiendo. Conocer a gente nueva me refiero, para que el cerebro no se oxide),  e incluso me he estado divirtiendo con un vagabundo quién me ha tenido entretenido con sus incoherentes cucamonas. Incluso trató de hacerme el truco que tan bien hacen los trileros... pobre, siempre adivinaba donde se escondía el as de oros. Aunque él no se daba por vencido no... le aconsejé que acudiese en busca de ayuda de mayor envergadura intelectual. No se si lo hizo o no, pero la farsa no tenia fundamento alguno desde que el primer as de oros deslumbró mis incrédulos ojos... qué mal "fufonea" la gente estos días!

Cambiando de tema, radicalmente, quiero mandar muchísimos ánimos a un hermano para mi. En realidad es cómo un hermano pues el único que tengo se llama Joaquín y sonríe mucho por suerte... Éste otro, no lo esta pasando tan bien y me jode. Me jode porque es de esas personas por las que te cortarías tres brazos si los tuvieses, es de esas personas que nunca utilizarían a uno cómo centro de mofa alguna, de esos que haría lo propio y se jugaría su cuello por ti sin saber de lo que se trata... por eso, por esa pasta especial de la que está hecho, por eso y porque no anda en el mejor de sus momentos las siguientes piezas musicales van dedicadas a su persona. Es mi hermano... y me jode por cierto que ya no escriba como antes. A Ricardo Paredes le ajustaré cuentas vía correo electrónico (que ya le vale también por cierto... desde aquel caso de pedofília, caso que por cierto quedó sobreseído, parece que no levanta cabeza. La prensa lo machacó injustamente... bastardos!!!)

La primera rola, para tus recuerdos...

La segunda, para que sepas lo que te espera... 

Facundo Bonila.

MARCAS

Agudizan su ingenio los publicistas con gran destreza en uso de la fotocopiadora, ahora proclaman a los cuatro tiempos que sus productos son genuinos... de repente han desaparecido las marcas blancas. Ya nadie fabrica para otras marcas, que ingeniosa coletilla! me recuerda a la que acompañaba  los productos farmacéuticos aunque aquellos casos tendían más y más hacia la mofa pues llegó un momento que parecía una competición para ver quién podía recitar toda la retahíla de avisos gubernamentales más rápidamente... (micromachines??)

Lo de estos días es pura hipocresía barata de mierda que además coincide con una absurda campaña a la que se han "sumado" todas las cadenas televisivas vendiendo las bondades de las marcas... eso y lo mucho que necesitan nuestro apoyo, bueno en realidad los avispados publicistas, en una nueva muestra de su inteligencia superlativa y superior por tanto a la del resto de los mortales, nos quieren hacer creer que comprando marcas nos beneficiamos a nosotros mismos... que guay! espero que haya alguien que se lo tome en serio pobrecitos míos, no se vayan a sentir mal...

Pero me parece un poco raro que no se mencione nada a cerca de que las marcas, las grandes corporaciones... esas que están demasiado acostumbradas a cobrar por tener hombre y mujeres anuncio deambulando por el mundo, son responsables de cosas muy feas... cosas como el monopolio, la explotación infantil, la sobre explotación de trabajadores en el tercer mundo... no se, puede que esté diciendo tonterías... tan solo soy un pobre ignorante que además sufre de una grave falta de cultura. Pero lo que tengo claro es que a mi no me vende la moto ningún cocainómano necesitado de parir ideas para salvar su mierda de trabajo.

Y a sonreir joder, que es lo más importante... 

Después de 8 horas y una bonita contractura me estoy dando cuenta que definitivamente las fotos no se hacen con las manos...

Don Facundo.

Agujetas en pestañas y rebozado de "cocreta"

Que gran día para hacer mi reaparición en el ruedo fotográfico, de todos los posibles yo creo sin duda que elegimos el más peñascoso de todos... A pesar de mis vehementes advertencias a todos los miembros del mejor equipo humano de la historia sobre el inoportuno cambio de hora que nos iba a tocar sufrir esa misma madrugada... el primer pedrusco calló sobre mi propia cabeza en el momento en que, desnudo yo, a puntito d entrar a la ducha repasando mentalmente una sesión de fotos que me sabía al dedillo, recibo la llamada de la bella modelo quien sería protagonista de la periférica historieta fotográfica. Para no ruborizarla, le pedí con gran amabilidad que me pasará con David, quien le acompañaba al volante ,y a éste que se dirigiesen al punto de encuentro para que la maquilladora comenzase con su flemático ritual...

De nuevo otro pedrusco caía sobre nosotros, la prota y David (que haría de asistente de fotografía... mil gracias tron! también gracias a Humo, también David y también asistente) llegan al desértico punto de encuentro... vamos que no había nadie. Que guay! pienso yo, al recibir la llamada de un incrédulo David... La batería de mi movil renquea al llamar a las hermanísimas, Ruth y Nadia... Maquillaje y peluquería respectivamente... renquea más mi única neurona despierta al comprobar que las dos se encuentran plácidamente duermiendo en sus camas a una hora de distancia del punto de encuentro (precisamente la mismita del profetizado cambio de hora) ... Éste pedrusco provoca que alguna neurona más se despierte.

Humo me recoge en casa justo un minuto después de haber encontrado los putos filtros, perdidos misteriosamente la noche anterior... por suerte para mi pobre cabeza éste pedrusco lo pude esquivar...

Llegamos al gélido punto de encuentro y esprintamos a desayunar por peligro de congelación de varias extremidades... Una vez al calorcito de esa cafetería española (aunque de hospital),  casi seis euros de escaqueo tuvieron la culpa de que mi legendaria fama de "codo" se viese alimentada una vez más... no llegué a tiempo de pagar, eso fue todo joder...

Cuarenta minutos después el fragor de las ruedas de un coche de alta gama a punto de ganar una carrera apurando curva para asegurar la victoria llamó nuestra aburrida atención... de pronto, como si de una chica Monét se tratase nos fuimos dando cuenta con la rápida aproximación del bólido que no era un coche de alta gama, tampoco existía la tan deseada carrera... se trataba por fin del Ford Scort Verde esmeralda de las hermanísimas apurando curva con la prisa del que sabe que llega MUY tarde a una cita importate... iban MUY deprisa, tuvo su gracia... menos mal que esta vez tamnpoco hubo pedrusco.

Pedruscos que si nos encontramos a lo largo del camino desde que dimos oficialmente el pistoletazo de salida... MALDITO FRIO!!! lo importante es que hubo muchas risas y yo, después de más de un año, después de perder la movilidad de un brazo volví a sentir cosas increibles mirando a través del objetivo de la cámara...

lo que pasó queda entre nosotros, éste es el resultado... por si hay interés:

Gracias a todos los que participaron de forma directa o indirectamente...

Para terminar un temazo situacionista para que no decaiga todo lo que viene siendo el temita (fotográfico)... es que este finde tengo más fotos, ole y olé!!!

Don Facundo.